|
|
||
|
Легкая, словно бумажная балерина, не знающая, что рано или поздно исчезнет в огне камина, скользнула мысль: «Я – сейчас». И в ту же секунду по телу побежала мелкая дрожь, зарождаясь и тут же умирая… Ноль сменился единичкой… Истина... А мысль, хаотично передвигаясь в закоулках мозга, все разрасталась: «Я сейчас сплю». И тут же возникло понимание, что это утверждение верно… Уже с интересом наблюдая за потоком слов и образов, я отчетливо осознаю: «Я сейчас сплю, но скоро проснусь…» Искрой электрического разряда по извилинам пронеслось стремительное слово «счастье». Что оно значит? Нули и единички беспорядочно сменяют друг друга, не в состоянии разместить это странное сочетание звуков в четко рассчитанное таблице Истинности. Слова по ошибке присоединяются к прежней мысли: «Я – сейчас – счастлива?» Единицы и нули успокаиваются, отвечая как всегда односложно и понятно: «Да…»
Внезапно темнота, окружающая
сознанье, казавшаяся такой естественной и неизменной, исчезает…
Мысль обрывается… Утро.
…Утро. Будильник однообразно пропиликал свой незатейливый мотивчик, возвещая мне, что пора открыть глаза и разорвать ниточку, связующую со сном. Окно комнаты. В нем осколок неба… …Осколки. Любимая голубая кружка выпала из рук и со звоном разбилась об пол. «На счастье», - говорю по привычке. …Привычка. Вечно оставляю свет в квартире не выключенным. Для кого-то свет моего окна будет всего лишь светом еще одного окна, для кого-то – огоньком, вселяющим надежду… …Надежда. Как бы не опоздать А лед такой скользкий… Надеюсь, не упаду… …Падать. Падать должны уметь все, кто когда-то смог взлететь. Смог полететь над миром, глядя на гладь океана, на леса, на пески… …Песок. Почему никто не посыпал дорогу песком? …Дорога. Ее я знаю хорошо, шла по ней столько раз… …Столько раз. Столько раз падала, поскользнувшись на льду, и все равно иду…
…Иду. Иду туда, где я все
досконально изучила на ощупь пальцами. Туда, где есть все и
одновременно ничего. Туда, где я так ничего и не узнала. Туда, где я
Утро. Солнце возвещает миру в своей Песне, что пришел новый день. …День. День смеется, глядя на людей, спешащих куда-то. Он удивляется, глядя на них, потому что не может их понять. …Понять. Понять – значит принять. Он отвергает их, укрывая покрывалом колючего снега, гонит, загоняя в серые дома… …Дом. Где-то, посреди этого снежного утра стоит Мой дом, в окне которого горит Мой Свет…
Свет… Свет Солнца слепит…
Слепит, и на него больно смотреть!.. Но очень хочется…
Холодные руки… Огонь их согреет, наверно, а может, и нет… Зачем ему это, ведь завтра опять наступит рассвет. Пальчиком только поманит, и ты уйдешь за ним следом, оставив на бетонной надгробной плите отпечаток босой ноги. Прощай, если сможешь пришли открытку на праздник всемирных потерь, а также на День Рожденья… хотя, не надо, я все равно их порву и передарю ветру, и буду смотреть, как бумажные мотыльки несутся на запад, дрожа в холодном воздухе. Белый туман изо рта… «Мороз крепчал», – писала в романе Чехова дама… Правда… Холодно, надо идти, а зачем?… и куда?… Дома горит свет, но туда я не хочу совершенно, там я все знаю, и нет ничего нового. День за днем сплетают причудливую цепь, повисшую у меня на шее, связавшую руки, лишившую мыслей и сил… Я падаю на колени, ползу, обдирая кожу о шипы розовых кустов… Клинок самобичеванья вскрывает трепещущуюся грудь, на вид такую живую… И выдирает гнилое сердце… Лови! Поймаешь – сожжешь, но не зажжешь… Поймаешь – убьешь – но не добьешь… Жить без сердца? Не умею и не буду, просто скинусь с Яхромского моста, махнув на прощание спине уходящей подруги… Снег, лед… Весной меня найдут, в портфеле лежит паспорт… Я – гражданин Российской Федерации, мило… Закопают в грязную землю кладбища, вобьют дешевый крест, положат венки из искусственных цветов и лапника … Не хочу так! Хочу, чтобы все было красиво, а получается как всегда… Я хочу быть счастливой, но только я выстрою хрустальный домик, его безжалостно разбивают небрежным пинком, и я вновь строю… Сизифов труд…. Наверное, я никогда не смогу найти то, что так неустанно ищу…. А чего я ищу? Счастья? Любви? Нет.… Что-то другое, что-то, чему еще не дали имя люди… Я ищу то, что спасло бы меня… Меня, которую уже невозможно спасти… Меня, которая гуляет по карнизу и вот-вот сорвется… Ждите, я скоро буду среди вас.
Жизнь – это тетя Клава из второго подъезда выходит на балкон и любовно поливает герань. Это муравей, ползущий по асфальту и смотрящий на дом, где тетя Клава поливает цветы. Это воробей, который смотрит на муравья, и за которым наблюдает тетя Клава, которая держит зеленую леечку. Это рыжая кошка, которой очень хочется скушать воробья, который засмотрелся на муравья, который смотрит на женщину на балконе. Это маленькая девочка Маша, которая ищет свою кошку, которая сидит в траве и охотится на воробья, за которым следит тетя Клава.
Жизнь – это жизнь.
На дороге, в луже, лежал маленький мячик. Он был весьма недоволен тем обстоятельством, что его, лишь вчера новенького, купленного в магазине на углу, так бесцеремонно кинули в грязную воду. - Нет, это определенно просто ужасно! Я положительно не понимаю! Я ведь такой красивый! Мячик внимательно смотрел на свое отражение. Как известно, никто не застрахован от нарциссомании! - Я весь такой розовый, кругленький, блестящий… а этот глупый некультурный ребенок так со мной обращается. Невежа! Разглагольствование мячика прервал утробный рык собаки. - О, Боже! Только и успел пискнуть несчастный, оказавшись в клыках пса. Вот так вот. Мораль: самолюбие может привести к летальному исходу.
|
