***
Сегодня в доме с проводкой что-то случилось.
Свет погас. Это значит - электричество прекратилось.
А потому - целый вечер живу при свечах,
Свет которых разогнал по углам темноту и страх.
Да, я, признаться, немного боюсь темноты
И этой зловещей беззвучности пустоты,
Которая так легко заполняет пространство,
Лишая размеры комнат их постоянства.
Плавится воск, становятся меньше свечи.
Тьма с потолка сползает, ложится на плечи.
На фитильках сидящее пламя колышется,
И темнота не стоит, а все время движется.
Движется, подступает, глотает тени,
Улеглась, словно черный кот, на мои колени,
Заключила в свои объятия окна, двери.
Затаились в предметах быта чуднЫе звери.
Если вглядываться в одну точку, что-то причудится:
На обоях узор неожиданно зачудоюдится,
И над краем стола вдруг покажется чья-то лапа,
Да окажется приоткрытою дверца шкапа.
Две свечи догорели, одна же еще осталась.
Уже поздно. И я ощущаю в себе усталость.
Я задую свечу и отправлюсь в мир сновидений,
Не боясь почему-то уже никаких привидений...
***
За лiсом бiгало Вовчисько,
Собi поживу виглядав.
Було на дворi дуже слизько,
До купи лапи ледь збирав.
Аж бачить - он стриба Зайчисько!
Вовчисько слiдом пострибав.
Але було на дворi слизько,
Зайчиська вiн не вполював.
Зайчисько - хитрая звiрюка,
Надибав в лiсi ковзани,
I швидко бiгає, тварюка,
Тепер-но спробуй дожени!
Нас,
наверное, очень много...
Нас, наверное, очень много - таких одиноких,
Утопающих в темных водах озер глубоких,
Оглашающих дни и ночи неслышным криком.
Даже яркие - ощущаем себя лишь бликом...
Двери открою в
ночь...
Двери открою в ночь и шагну за порог.
Со свечою в руке отыщу в темноте островок,
Над которым мерцание звезд растворяет туман,
Открывая для взора тихий ночной океан.
И земля вдруг окажется чистым песчаным дном,
Где течение-ветер баюкает сладким сном,
Я, закинув за голову руки, его вдохну,
Познавая блаженство быть у свободы в плену.
Невзрачный день
День сегодня никакой,
Он не полный, не пустой,
И не светлый, и не мрачный,
Одним словом, он невзрачный.
Ни движения, ни блеска,
Ни волны, ни даже всплеска,
Бесконечно томно-нудно.
В этом дне мне неуютно.
Он похож на предыдущий -
Все чего-то очень ждущий,
Но заведомо напрасно.
Не смертельно. Что ж, прекрасно!
Вижу завтрашние сутки:
Утро. Улица. Маршрутки.
День. Идея. Начертать.
Вечер. Книга. Ночь опять.
Ну, а с новым днем помчимся.
Загрустим? Приободримся?
Впрочем, что сейчас гадать?
Мне заранее не знать.
Еще одно ночное
Сколько раз я сидела здесь позднею ночью одна,
Когда было то грустно, то радостно и не до сна.
Сколько раз еле слышно шептал на конфорке огонь,
И я утро просила: "Уйди, моих окон не тронь!"
Сколько раз со мной муза ночные часы коротала!
Сколько сказано было! И сколько еще не сказала!
Сколько мыслей моих неуемных в ночи растворилось!
Сколько помнилось их! И как много уже позабылось!
Вот еще одна ночь. И рассвет уж не так далеко.
Время быстро течет и как будто бы даже легко.
И на все, что тревожит, отвечу я просто: "Пускай!"
Вот и все на сегодня. Рассвет, во владенья вступай!
Говорят, мои
строки...
Говорят, мои строки будто мраком покрыты,
Будто светлые краски и солнце забыты,
Будто сердце и разум обвиты тоской,
Будто след мой пропитан соленой слезой.
Что могу я ответить на все эти речи?
Когда грусть налегает на хрупкие плечи,
И реальность сжимает как будто тисками,
Я кричу на бумаге своими стихами.
Моя боль не уходит, а лишь застывает,
Но потом, постепенно, она отступает.
И приветствует солнце меня из-за туч,
Я лелею тепла его ласковый луч.
Есть стихи у меня, что наполнены светом.
Когда радостно мне, я пишу и об этом.
Только радость порой сокровенней, чем грусть,
И не всякий свой стих открывать я решусь.
Остыть...
Остыть, закоченеть и умереть
Еще не время, можно продолжать
По склону жизни горестной бежать
Через года, которым ускользать
Заведено, чтоб мог ты постареть,
Остыть, закоченеть и умереть...
Скитания...
Скитания... Дороги, переходы.
То вброд, то вплавь пересекаю воды,
Что боле не во власти берегов:
Текут, текут, текут среди домов,
Перетекают от двора к двору
И... иссыхают где-то поутру.
А к вечеру (откуда?..) вновь потоки
Рождаются. Быть может, это - строки,
Написанные каплями воды?
Мне кажется, поэзии черты
(Вглядеться только!) явно проступают.
Но кажутся водой... Их не читают!..
Во плоти
Я пытаюсь сказать, донести.
Но слова - только четверть пути,
По которому силюсь пройти,
Оставаясь при том взаперти -
во плоти.
Солнца свет призывает - лети!
Значит, выход возможно найти.
И препятствия все обойти,
Оставаясь при том взаперти -
во плоти.
Расширяя границы, расти
Я хочу, чтоб однажды войти
В безграничность. И вольно идти,
Оставаясь при том взаперти -
во плоти.
Понедельник.
Ноябрь.
Понедельник. Ноябрь. Разве помнишь?
Может, вовсе и вспомнить (нам?) нечего?
Пустота? Ах, в душе? Не восполнишь.
Не любовь ли тебя изувечила?
Ты молчишь. Я сама размышляю.
Не тебе ставлю эти вопросы.
Суждено - я ответы узнаю.
Коли нет - ни к чему мне расспросы.
Ты любил? Нет, прости, любовался?
Твой ли голос дарил мне февраль?
Кем ты был? И таким ли остался?
Был ли кем-то? Давно... Очень жаль...
***
Я хочу говорить, но молчу.
Мое время сочится сквозь мысли.
Я давно не пою, не кричу.
Тучи слов надо мною повисли.
Они давят, гнетут, раздражают,
Все никак не прольются дождем.
И на волю меня не пускают,
Каждый раз обещая: "Потом..."
|
